第2章 幻想破碎

五月的一个傍晚，池诗语像往常一样来到街角，却发现顾之源不在。

路灯下空空荡荡，只有几片梧桐叶子在地上打转。

一种莫名的失落感攫住了她。

她等了半小时，正准备离开时，看见他从不远处走来——身边跟着一个女人。

那女人看起来比他大几岁，穿着普通的碎花连衣裙，手里提着菜篮子。

顾之源接过篮子，低头听女人说话时，眼神温柔。

走到路灯下，女人踮脚帮他整理了一下衣领，这个动作亲密而自然。

池诗语觉得自己像被迎面泼了一盆冷水。

她僵在原地，看着女人坐在顾之源带来的折叠凳上，听他唱完整场。

结束时，女人站起来为他鼓掌，眼里满是骄傲。

那晚，池诗语失眠了。

她第一次意识到，自己对那个街头歌手的关注早己超出了对一个艺术表演者的欣赏。

而这份还没来得及说出口的情感，在见到那个女人的瞬间，碎成了一地无从拾起的玻璃碴。

后来她从便利店店员那里听说——是的，她甚至去打听了他——“顾哥啊，人挺好的，就是压力大。

听说家里条件一般，老婆在超市做收银员，两人租在老城区那边。

他白天好像在什么事业单位上班，晚上出来唱歌赚外快。”

“他结婚了？”

“早结了，好像才24岁就结了，说是家里催得紧。”

池诗语把那些素描一张张撕碎，扔进垃圾桶。

但撕到那张雨夜他睫毛挂雨珠的画时，她的手停住了。

最终，她把那张画夹进了一本厚厚的戏剧理论书里，假装能把那个人也一起封存。

抖音上关注顾之源纯属偶然。

池诗语的室友在刷短视频时，突然说：“诶，这不是你常去听的那个街头歌手吗？”

池诗语凑过去，看见账号名“源声”，粉丝不过两千多人。

视频都是他唱歌的片段，用手机简单录制，没有滤镜没有剪辑，**有时是街头，有时是简陋的出租屋。

最新一条视频里，他唱了一首新歌，歌词里有一句：“我在人海里沉浮，寻找一盏不灭的灯。”

评论区只有二十几条，大多是“好听加油”。

池诗语注册了一个新账号，取名“小丑鱼”，在深海默默游弋的意思。

她给他发了第一条私信：“特别喜欢《街灯与影子》最后一段的转调，像黎明前最深的黑暗。”

她没指望他回复。

但三天后，他回了：“谢谢，你是第一个注意到那个细节的人。”

就这样，他们开始了断断续续的对话。

小丑鱼从不问私人问题，只聊音乐——某首歌的编曲，某句歌词的意象，某个**的运用。

顾之源似乎很享受这样的交流，他说现实生活里很少有人能聊这些。

“我妻子觉得音乐只是爱好。”

有一次他写道，“她说人总要面对现实。”

池诗语盯着“妻子”两个字看了很久，回复：“但艺术本身就是一种现实，甚至是更深刻的现实。”